À memória de Miguel Torga

Quando eu tinha 12 anos, propuseram-nos numa festa de escola, a récita de uma poesia de Natal.

Foi difícil a minha escolha, tanto mais que obrigatóriamente teria de haver alguma mímica em cena. Mas depois de ler " HISTÓRIA ANTIGA " foi paixão à primeira e bastou esse simples apelo do mestre de escola, para encher o meu coração de amor à poesia e meter na minha vida o gosto pela palavra, só porque me encontrei com MIGUEL TORGA.

História Antiga


Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava , e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.


E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia ,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.


Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.

Amigas

Algumas das minhas amigas mais chegadas, já são avós.
Com idades mais ou menos próximas da minha, este não é o pormenor que mais mexe comigo. O que verdadeiramente me causa algum desconforto, é aquele embevecimento agastado que lhes sobe à cabeça, sempre que a conversa recai nos benditos rebentos.
E o meu incómodo nada tem a ver com o contentamento destas minhas amigas. Não. Tem sobretudo a ver, com esse efeito contagiante que se apodera de mim e me envolve na relação, como se eu fosse, sei lá..."a outra avó"

E o facto é tão surpreendente, que em alguns momentos do dia mais ou menos desocupados, dou por mim roidinha de cobiça, (chamo-lhe assim, por não saber bem o que é) a rever as fotos dos ditosos, que amorosamente guardo.
Confesso que o telefone é outro impulso que nestes momentos retraio, mas não perco a oportunidade, sempre que possível, de atiçar aquele brilhozinho nos olhos destas minhas amigas e de lhes fazer soltar cá para fora ,todo o enlevo, toda a ternura que lhes vem de sobejo... E fico sempre sem saber se o faço por elas ou se o faço por mim.

maria

divagando

Hoje fui chamada ao Centro de Emprego da minha área de residência para uma reunião rotineira.

É a minha primeira vez como solicitada e estou numa sala de espera apinhada de gente e garanto-vos que é uma sensação muito muito estranha.

Aqui, deixamos de ser o fulano A ou B e passamos a ser o colectivo, tudo com o mesmo sêlo na testa.

De costas para o interior, é oportuno sentar-me virada para a porta, ou seja para a plateia. As pessoas que estão sentadas à minha frente, todas viradas para mim, têm rostos diferentes das que vejo lá fora, através da parede de vidro que se me expõe.O jornal gratuito e os telemóveis fazem parte do jogo de espera, mas os sentidos concentram-se no marcador de senhas ou no vigilante que atrás de mim solta os passos e a voz grave, tentando advertir os mais distraídos à chamada, meros números.

Olho em frente e os pareceres têm todos o mesmo semblante soturno, quase anémico, cabeças de gesso que apenas movem os olhos e arqueiam o sobrolho quando tocam outro olhar.

Há uma ala do meu lado esquerdo que fala muito e fala de tudo, até das cadeiras que não têm para ficarem ao nível dos outros; são muito agitados, passam à frente,voltam atrás, e empurram, pedem desculpa ou então não, barafustam, discutem, encontram amigos, soltam exclamações agudas... não paralisam o rosto.

Mas eu prefiro observar os solitários como eu, sentados à minha frente, como condenados, rendidos à injustiça dos tempos, na espera sôfrega de um prato de papas.

Baixo os olhos para escrever, este é o meu rende tempo, e depois volto a olhá-los. Podia perfeitamente fechar os olhos e continuar a descrevê-los, eles são uma extensão de mim. De vez em quando há um pescoço que se ajeita e se estica, e uns olhos que se esforçam para um ângulo mais elevado da sala. Reparo então que há um televisor na função "mute" do meu lado direito , cuja imagem não consigo ver.

Alinhadas em filas paralelas, posso saltitar de cabeça em cabeça, de rosto em rosto e nem um só sorriso. Une-as o silêncio que lhes vai na alma e partilham todas a mesma cruz, provavelmente a mesma dor.

Afigura-se-me uma outra imagem, tão minha como esta aqui, e penso que se esta fosse uma sala de espera de um hospital, na melhor das hipóteses, teria uma cena semelhante: os mesmos olhos tristes e doídos, o mesmo desespero no peito, a mesma impotência, a mesma passividade, o mesmo sentimento de injustiça que paralisa os músculos, a mesma entrega a alguém, sabe-se lá a quem, que é juiz e conselheiro da nossa conduta, do nosso infortúnio, da nossa falta de liberdade...

Volto a esta realidade e asseguro-vos que não fui a única a ausentar-me, os mundos destas pessoas cruzam-se aqui em olhares vagos e distantes que a pouco e pouco se reaproximam deste lugar em pestanejos suspirados.

maria